Trouble

L’ennui gonfle sa propre voile

D’une haleine empesée d’alcool,

Flasque panse de molle toile

Plus ou moins resserrée au col.

Glisse ballant insubmersible

Au dos d’une lame étendue,

Onde sans vent, presque illisible,

Sans écume et sans or perdu.

Flottent dans la tiédeur sableuse

De tous petits bouts de soi noir.

Pénible palme suspicieuse,

Ultime isthme des froids brûloirs,

Une main, est-ce vrai ou faux,

Cherche le manche du couteau.