Rêves

Rappelle-lui, nous finissions

Toujours plus ou moins éventrés

Sur un banc mouillé de limons

Une fois la crue retirée.

Sous le regard des yeux de gaz

Qui du fond des cieux, en silence,

Tournent leurs mécaniques phases

Parmi les restes d’une danse.

Les arbres gris pleuvaient en poudre

Dans des brassées lourdes de vent

D’où les rêves, de se découdre,

Fument sans fin le survivant,

Inspirant de leurs alluvions

Les airs puissants de la passion.