Rire

La tête a l’air bien triste sur la pique en fer,

Brandie à bout de bras par un quelconque fier

Du peuple retrouvant, contre la mort du temps,

Le gout que soit payé le prix de tout son sang.

Du haut de ses balcons la gente pognardeuse,

Penchant d’ignarerie sur la foule joyeuse,

De tout son luxe hirsute hurle à l’assassinat

Au souvenir des siens que l’on guillotina.

Grouillant d’hilarité et de joie salvatrice,

Reconquérant enfin sa joie libératrice,

L’humain anarchisant délaisse contre un mur

Le trophée desséché comme une simple ordure.

Puis un gang de gamins, facétieux et graciles,

Passant par là et prompt à la farce facile,

Sur la tête fâchée que sa coupe renfrogne,

Peint un rire de clown sur la crasseuse trogne.