Baptistère

Elles sont toujours là, vertes-folles aux lèvres

Mauves come le sang qu’elles puisent en terre,

Ce rouge couleur nuit qui irradie de fièvres,

Exhalées des froideurs d’antiques baptistères.

Elles viennent frôler de leurs ailes de marbre

Les âmes absorbées du fond de l’univers

Par les mers et les monts, les ruisseaux et les arbres,

Et droguent leur éther d’une vie à l’envers.

Elles viennent lécher de leurs langues charmées

Les corps encore gazeux des esprits sans visages,

En attente de chair. Elles viennent humer

La tourbe de laquelle un corps nu se dégage.

Rituel maïeutique dessous toute messe,

Où de pâles maigreurs, irriguées de sang clair,

Tendent le pseudopode d’un gouffre en détresse

Vers l’infini secret d’une inerte colère.